L'avis d'Anouk:

Moi, si je veux voir, je dois regarder.

C'est ainsi que nait l'écriture chez Maylis de Kerangal, dans le regard attentif porté à quelque chose, à quelqu'un.

Cet art du roman comme art du regard, il vient d'une vue qui défaille: Je suis bigleuse / Je n'ai pas de bons yeux.

Depuis l'enfance, Maylis de Kerangal vit avec un oeil myope et un oeil hypermétrope. Alors elle tangue, voit trouble mais revendique ces yeux dépareillés, approximatifs: elle vit sans lunettes, avance en sfumato. Depuis l'enfance aussi, elle a appris à mobiliser d'autres sens pour se repérer, pour reconnaître, pour deviner, pour faire semblant. Faute de bien voir, elle a appris à regarder:

Regarder, c'est lier son regard à un objet.

Qu'il me regarde, qu'il me concerne.

Qu'il s'agisse de prélever un poil de renard,

une goutte de sang, une étoile dans la nuit.

Regarder me demande d'observer mon objet,

de l'étudier, de l'arracher à l'indistinction.

De lui porter attention.

 

Le corps se met en jeu.

Regarder, c'est faire attention.

 

Quand on connaît l'oeuvre de Maylis de Kerangal, on sait combien l'attention y active chaque phrase. Chez elle, la précision est une éthique: attention à chaque détail, attention aux gestes, aux mots, aux ressentis, aux matières. Chez elle, la description est minutieuse. Elle n'est pas là pour dresser un décor mais pour mettre en route l'invention et l'imagination: 

décrire est ce qui me permet 

d'écrire des romans.

À partir de là, l'imagination, qui est flux, qui est speed et agglomère vécu, images, sensations, idées... se déploie. Comme un instrument d'optique, l'imagination vient préciser la description, en ôter les scories pour révéler le détail, le singulier, ce qui fera littérature. En relisant quelques extraits de ses romans, de Corniche Kennedy à Jours de ressac, Maylis de Kerangal nous donne les clés de son bricolage romanesque, et c'est captivant.

Dans La lentille et le roman, Maylis de Kerangal convoque aussi la figure de Spinoza. Exilé dans l'Amsterdam du XVII^e siècle, Spinoza gagnait sa vie comme polisseur de lentilles, mais pour lui cette pratique alimentaire n'était pas dissociée de la philosophie: penser dans une succession / de gestes tehniques, de gestes concrets, / c'est ce qui fait de Spinoza un philosophe. // Car polir des lentilles et penser, / c'est peut-être la même chose.

Dans ce XVII^e siècle où le monde se redessine, où l'on cherche à voir l'infiniment loin, l'infiniment grand, l'infiniment petit, les instruments d'optique, lentilles lunettes et microscopes, ouvrent la question de la vérité. On s'en exalte: avec eux l'on voit ce qui n'est pas visible autrement. On s'en méfie: peut-on faire confiance aux images qui s'y donnent à lire? Ce va-et-vient n'a rien perdu de son acuité dans notre propre siècle, où l'hypertechnologie suscite autant l'engouement que la crainte. Il est aussi pertinent par rapport au roman: le roman est le lieu de l’illusion. / Le lieu de l’égarement. / Le lieu de l’erreur, de la tromperie. // On se méfie du roman qui déforme, / tout comme les lentilles déforment, / font paraître proche ce qui est loin, / font paraître grand ce qui est petit, / diffractent et irisent. 

En si peu de pages et dans le mouvement d'une pensée qui pulse, Maylis de Kerangal partage beaucoup dans ce petit livre vif et passionnant, issu d'une conférence donnée en 2024 au Banquet du Livre de Lagrasse. 

En nous confiant son art du roman, Maylis de Kerangal nous offre aussi une inspirante leçon de lecture et une méditation profonde sur ce que c'est que l'attention, ce trésor malmené et convoité de notre temps. 

Tout cela me parle de voir,

de rendre visible.

Tout cela me parle de regarder dans le ciel.

Tout cela me parle de faire attention.

 

J'ai le sentiment 

que tout cela me parle de littérature.

 

 

Éditions Verdier, 7.50 euros

L'avis d'Anouk:

C'est un tout petit livre, on pourrait presque le lire d'une traite tant il est envoûtant. On y suit quelques mois dans la vie d'une femme "pas du tout taillée pour ce qui [lui] arrive" – la superposition dans sa vie du plus grand chagrin et de la joie la pus radicale. En quelques semaines, Laura, la narratrice, voit mourir l'amour de sa vie et donne naissance à leur petite fille. Comment faire face à un tel tourbillon, trouver le chemin pour survivre et faire le deuil de cette vie à trois dans laquelle le jeune couple s'était projeté?

Inventaire des silences coud ensemble des fragments tremblants, qui disent tout à a fois la tristesse infinie et la force de vie que communique un tout-petit. S'entremêle aussi au deuil de Laura les textes que son compagnon Samuel, historien de l'art, destinait à un prochain livre, cette Histoire illustrée de l'invisible où il cherchait à mettre des mots sur le silence dans l'œuvre d'artistes aimés et relisait sous cet angle les toiles de Spilliaert, Morandi, Bacon, Rothko...

Avec sensibilité et délicatesse, Sophie Pujas esquisse le portrait d'une femme contrainte d'apprivoiser le silence et les ombres et de réinventer l'amour par-delà sa perte. "Il faut se méfier de ceux qui ne croient pas aux fantômes". 

Actes Sud, 17.50 euros

"Comme le Liban le fait avec moi. Il me malmène, m’échappe, s’effrite entre mes doigts, puis réapparait quand je me jure de cesser de l’aimer, me séduit de nouveau, se fait pardonner, et me cheville à lui."

L'avis de Maryse:

Amal, jeune libanaise naturalisée française, retourne au Liban après dix-sept ans d’absence. Dans ce pays où vivent encore ses parents, sa sœur et sa nièce, les identités se superposent ; les blessures des guerres et des drames successifs sont à vif. Pourtant, célébrer, se retrouver et faire la fête demeurent des gestes essentiels, presque une manière de survivre. Si, officiellement, Amal revient pour raisons administratives, il est clair qu’il s’agira surtout pour elle d’un voyage intérieur, une confrontation avec son passé, son identité et ses liens familiaux.

Avec Habibi Beyrouth, l’écrivaine franco-libanaise Manal Salamé nous offre un très beau premier roman sur la quête de soi, l’exil, la loyauté envers les siens. Elle esquisse avec subtilité le portrait d’un Liban complexe, en perpétuelle transformation, au cœur des tensions du Moyen-Orient. Le récit met en lumière une société traversée par les questions religieuses et identitaires, où modernité et conservatisme cohabitent dans un équilibre toujours fragile et explosif. Une société meurtrie mais debout, en proie à une multitude de contradictions, où le vivre-ensemble constitue toutefois la condition même de sa survie.

La tribu, 21 euros. Existe en format numérique Ici.